Mais le café est amer, le soleil me brûle.
Ils me parlent de salaire, je leur parle de la Lune.
Je leur dit que je vais bien, les collègues me questionnent.
Ils me soupçonnent, pensent tous que je me drogue.
Car j'ai les yeux rouges du matin au soir de la semaine.
Comme si l'amour laissait sa place au pollen.
J'aimerais leur dire que mon c½ur est meurtri.
Que sur la tombe de mon c½ur, les chrysanthèmes ont fleuri.
Poussière.... x3




